¿Me quieres o no me quieres?
¿Me quieres o no me quieres?
Me quieres, azul.
Oceano, abismo insondable.
 con bombonas de oxígeno
 las algas, los peces, las floras
 perspectiva para decir:
"qué bonito, te quiero"
No me quieres, amarillo
Sol en la nuca, sudor frío de noche con fiebres.
Ni me asomo a ver qué hay, no te quiero, ahora no.

Ninguno abunda

Pero el amiguismo, el vendedor de golondrinas.
Te quiero a ratos, a veces, tu lado bueno,
si has usado desodorante,
si no me dices lo que piensas,
si eres plano, divertido,
entretenido, desternillante,
útil.
si lo siento, si no lo siento
porque sí, porque a veces
porque en el mundo yoyo, el otro es extraño
y me sirve para desenredar madejas de hilo,
o entretenerme un rato comparádonos yoyos.
Noche de yoyos y los yoyitos ya veremos porque claro...

Al yoyito no te lo sacas de encima, es para siempre, para siempre, para siempre.
Lo que más deseamos: la eternidad.
Lo que peor comprendemos: la libertad.
Usada para no comprar nada y poder lucirla a plena pulmón.
¿ y la vida y el amor?
No molestes, estoy con el yoyo.

p.d. A modo de explicación
Encuentro sumamente agradable la poesía como ejercicio de protesta. Y si os fijáis atentamente veréis que la pobre libertad que guía al pueblo ha sido prostituida. Qué metafora

Autobiografía 12

¿A dónde el camino irá? Se preguntaba Machado y el tuyo Jesús marcado está por la obediencia: empieza en un pesebre, mal que nos pese oloroso, sigue en un taller de una aldea de mal nombre y culmina en una cruz mal astillada y costosa.

Sí. meta clara, luminosa: Calvario: soledad, desprecio, burla.

¿Y mi camino? De miedo al sacrificio y al dolor, con la vista puesta tantas veces en  mi rincón acolchado y satisfecho. Pero, ¿y el amigo? ¿A dónde no iría con Ángel, con Juanito, con Pau, con Alvise? Cualquier camino cuesta, pero en compañía cuesta abajo.. Y Tú eres el camino y el amigo. Contigo iré, pese a quien pese, por dónde sea y adónde sea, seguro de ser feliz porque el camino no importa si Tú estás cerca.

Hoy lo entendí. El camino ancho y carretero de soledad va lleno. Y el arduo y empinado, cogido a la mano del amado nos deja un no sé qué que balbucea. Cómo se nota San Juan de la cruz, qué noche oscura más clara cuando eres tú quién nos guía. Gracias Jesús por ser camino y elegirme de compañero.

Autobiografía 11

El blog me gusta, es como un rincón solitario desde donde poder lanzar odas al mundo. Si no fuera por el fiel Pablo, podríamos decir que es un monólogo de entre tiempos. Cuando a veces el alma no puede más y estalla, de azul grisáceo a veces, otras de un rojo insultante y otras, las menos violines desafinados que buscan hueco en la orquesta del caos que nos anida.

Primero se va la voz, luego las miradas, el rostro, los día a día que no aprovechaste del tiempo que se nos huye. Quedan fragmentos, retales de historia, queda una risa, una bronca, quedan palabras y situaciones que adquieren por quedar, sabor de recuerdo, casi de mito al que se vuelve una y otra vez. 

Quedan también, pero eso ya son mis borracheras tristes, las dudas del último abrazo, cuando en la cama tendido me despidió mientras me iba al campamento ¿llevaba yo la mochila puesta, o la había dejado en la puerta? ¿Le abracé y le di un beso o solo dejé caer los brazos? ¿Por qué no duró más tiempo ese abrazo, por qué me fui, por qué huyó? Son preguntas que me asaltan y me roban ilusiones, espinas de la rosa que fue tenerte.

Y mucho más que hoy no puedo, porque mañana seguirás ahí y escucharás mis lágrimas, mis llantos y mis tonterías de niño. 

Llegaré, espero de la mano de María, y por fin podré no soltarte nunca.

Las flores del mal

La lectura paciente de algunos poemas de Baudalaire me confirma en mi extraña suposición acerca de la importancia de un buen par de tortas a tiempo. 
Si no el tiempo se cobra las ganas de conversar contigo cara a cara en el ring de la conciencia y puedes acabar echando espumarajos por la boca mientras te repites insaciablemente que la culpa no la tienes tú sino alguien que te dejo en la fiesta de disfraces equivocada.
Me parece vertiginoso escribir y que te salga espuma porque al menos plastificas lo difícil que resulta vivir contigo mismo, pero estéticamente hablando Baudalaire me noquea: "estoy insatisfecho y para llenarme voy a dedicarme a fumarme las flores en lugar de contemplarlas" (esto, lógicamente es una exageración generalista) Entonces ¿la conclusión es que la muerte es el único camino para acabar con el vacío existencial? Menuda fiesta de poesía, hago hincapié en la idiotez de la conclusión porque Baudalaire es alguien al que la gente no lee pero al que gusta de citar y los pronombres de la historia me atemorizan cuando dicen tonterías. Porque luego viene el moralista de turno y te cita a  Baudalaire a pleno pulmón. Oiga, pare, está hablando de un hombre que se equivocó de planteamiento. Y que además creyó que la estética podría salvarle el culo.
Habría que inventar una palabra para el arte que es equivocado y presume de bello. Ah, que tontería, el español es rico en adjetivos: Banal.
p.d. El artículo lo ha escrito mi euforia blanca. Mi yo sensible no se atrevería a tanto.

Autobiografía 10

Hay dolores que se siente por el hueco que dejan. Grande, hondo, hasta lo más profundo del dolor. Allí donde el tiempo se detiene y el alma estruja  lágrimas de puro no saber.

Desearías hacer que el tiempo avanzase a más velocidad, estar en otra parte, ser otro, no tener nada que ver con el asunto. Pero ahí está el asunto, bajo la piel, desnudo. Momentáneamente eterno porque apenas piensas que ya no puedes más va, y  llega otra oleada y otra y otra y otra.

Pasado algún tiempo, aprendes a vivir con el dolor y algún día de golpe yendo y viniendo como en una vida que fue tuya pero que ahora solo es del dolor, ves una imagen, una sombra que viste ya hace tiempo y que ahora desde lo alto de un madero te susurra que ahí, solo ahí, hallará acomodo tu vida. Al pie de un madero, sí. Qué paradoja.  Al pie de un madero esperando lo que solo un loco o un niño esperaría:  que el dolor desaparezca,  vencido por un  amor  hecho de espinas.

Autobiografía 9

Y va y se me rompe,
justo ahora,
puñetera la gracia.
Todos los días,
todos los lunes y martes de miércoles
con sus jueves de paseo
y sus viernes en escamas
sin hacerme ninguna falta.

Y hoy
precisamente hoy,
que tenía  pensado mimarme en su semblante
calzarme a espuertas
gozar de ella cual lorza de jamón sabroso y tierno
va... y se me rompe,
maldita la broma,
dónde encuentro yo ahora, aquí, sobre mi almohada
alguien
¿que me arregle esta alma hecha a grietadas.?

Autobiografía 8

Fuerte es tu brazo señor, poderosas las obras de tus manos, nada escapa a tus desvelos: ni lo grande, ni lo chico. Grande has estado con nosotros, grande a fuerza de detalles menudos.

Señor se nos ha ido Don Luis, las hojas del dolor de otoño acariciaron su rostro esta mañana. Qué bueno eres padre una y mil veces que deseas recoger pronto a tus hijos, en el fondo lo demás da igual, esta historia de lodo y gracia es, de pasión ciega teñida, una historia breve de amor. Qué importa a los amantes el mundo y sus sollozos, con tal de estar juntos, qué preocupaciones al estallar gozosos el amor en sus desvelos. Te lo llevas Jesús porque lo amas, porque no podías esperar más tiempo a amarle del todo.

Pero, qué nosotros Señor, qué nosotros, que seguimos aquí por tiempo, sin él que era otro Tú. Sin el afecto de su sonrisa, de sus miradas, de sus silencios, de sus rezos.

 Jesús disfruta con Don Luis, gracias por el tiempo que nos lo has dado.