La lectura paciente de algunos poemas de Baudalaire me confirma en mi extraña suposición acerca de la importancia de un buen par de tortas a tiempo.
Si no el tiempo se cobra las ganas de conversar contigo cara a cara en el ring de la conciencia y puedes acabar echando espumarajos por la boca mientras te repites insaciablemente que la culpa no la tienes tú sino alguien que te dejo en la fiesta de disfraces equivocada.
Me parece vertiginoso escribir y que te salga espuma porque al menos plastificas lo difícil que resulta vivir contigo mismo, pero estéticamente hablando Baudalaire me noquea: "estoy insatisfecho y para llenarme voy a dedicarme a fumarme las flores en lugar de contemplarlas" (esto, lógicamente es una exageración generalista) Entonces ¿la conclusión es que la muerte es el único camino para acabar con el vacío existencial? Menuda fiesta de poesía, hago hincapié en la idiotez de la conclusión porque Baudalaire es alguien al que la gente no lee pero al que gusta de citar y los pronombres de la historia me atemorizan cuando dicen tonterías. Porque luego viene el moralista de turno y te cita a Baudalaire a pleno pulmón. Oiga, pare, está hablando de un hombre que se equivocó de planteamiento. Y que además creyó que la estética podría salvarle el culo.
Habría que inventar una palabra para el arte que es equivocado y presume de bello. Ah, que tontería, el español es rico en adjetivos: Banal.
p.d. El artículo lo ha escrito mi euforia blanca. Mi yo sensible no se atrevería a tanto.
3 comentarios:
Menos euforias! qué bueno tenerte por aquí... yo paso de Baudelaire y de las flores del mal. Amunt
Gracias londinense, tú, for you
http://www.goear.com/listen/1565712/cuando-no-estas-andres-calamaro
Gracias londinense, tú, for you
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