Autobiografía 4

Con el frío en vena

y la rama mustia ennegrecida

René encendió el bidón de gasolina.

Imaginación de locas es la casa.

No le culpo,

tres meses sin Lorenzo marchitan a  un cualquiera

Kant, el pobre,

 creció entre sopas insípidas,

amargo té calentito  sin azúcar.

Noches de ulular del viento gélido.

Sin apenas entrecruzar historias

de familia cien veces repetidas.

“¿Cuando el niño, te acuerdas, eh, te acuerdas?”

Sin tortilla de patatas

Ni  vino recio de Rioja turbio

cada cucharada era un deber,

cada trago un revolver.

Pobre

Y aún así le salvaron las estrellas.

¿Cómo culparles, cómo enjuiciarles?

Desde esta terraza alicantina,

Con una cerveza fresca entre las manos

El jamoncito a tiro de una piedra

 y el sol barriendo a cántaros las nubes.

No, I’m sorry, no.

Aquí y ahora  me niego.

Sin ser

mi yo calenturiento podrá jamas crear

el momento feliz que  estoy viviendo.