El hombre que fue jueves (Gilbert Keith Chesterton)

 "Si la literatura es una de las formas de la felicidad; tal vez ningún escritor me ha dado tantas horas felices como Chesterton”. Claro que si esto lo dice un servidor la cosa no reviste de mayor importancia, pero cuando el que así habla se apellida Borges, la cosa toma tintes color grandeza.

No hace mucho reflexionaba sobre el origen de la literatura, más en concreto sobre por qué alguien escribe. Sabiendo que vivimos una época donde el noúmeno maldito queda a tomar cervezas con el en sí Sartriano, cualquier afirmación categórica respecto a la realidad anda mal vista. De todas formas, esto también facilita que cada hombre débil se atreva a postular sin demasiados ambages. Con lo cual me veo en condiciones de afirmar tajantemente que la literatura surge habitualmente de una ausencia: una ausencia desesperanzada de la que nace la obra de arte a modo de aguachirle, cargada de sentido, con lo cual también de futuro. O una ausencia esperanzada. En la cual el arte es el único clamor posible para tratar de alcanzar ese algo que se vislumbra como meta.

De cualquiera manera lo normal en cualquiera de las dos opciones suele ser una obra rica en retortijones, nacida del dolor de estomago. Por lo cual la tristeza y el arte, en el ya felizmente olvidado siglo XX, andan parejos.
Como casi todas las afirmaciones categóricas, lo dicho arriba es matizabilísimo. Pero he decidido prescindir de los paréntesis para gozo de mis múltiples lectores.
Entre esos paréntesis y excepciones ocupa un lugar clave Chesterton (de ahí toda la parrafada anterior)(lo siento mi hipocresía nace de la presión social). Representante de lo que hemos denominado ausencia esperanzada, las obras de este gordo inglés rezuman felicidad. El humor a modo de claridad, la alegría como respuesta al mal. La sonrisa, la paradoja y la verdad como trivote defensivo de una forma de ver el mundo. Estas tres características se ven a mi juicio muy bien en esta pequeña novela. En ella se ve un Chesterton dichoso que disfruta narrando, que disfruta creando, que disfruta asombrando al lector con su capacidad de entrelazar escenas heroicas (el duelo de espadas en medio de la estación de tren es sencillamente magistral) y sobre todo se nota un Chesterton que goza asomándose de puntillas tras una puerta entornada al misterio del sufrimiento.